厅，来到旧楼后的空坪。那里空旷、沉寂，月光像冰冷的油墨泼洒在地砖上，风从铁塔方向穿过，带来隐约的钟声。

    没有开场，也没有试探。

    两道身影几乎同时掠出，一刀一剑在空气中短暂地交错，发出一声清脆的金属轻响。

    娜杰日达的刀快，像寒流卷入巷口，带着俄式剑术中那种直逼要害的锋利。她身形轻盈，每一次出手都像是从练舞中的旋转衍生而出，精准、狠辣，又美得像一幅骤然展开的画。

    而理查德的刀更快。

    他每一刀都像提前知晓了轨迹。穆拉马萨不快，但它每次出鞘都能刚好卡进她的节奏，仿佛他不是在战斗，而是在“预演”她的每一步。

    刀风擦过耳侧，月光在他们之间不断折射出冷光。空气像被他们的动作切成数段，浮尘都不敢动。

    娜杰日达眼中闪出兴奋的光：“你藏得很深，贵族少爷。”

    理查德沉声：“你也不差，舞裙下藏刀的女孩。”

    “你为什么学刀？”

    “因为它比人诚实。”

    “我也是。”

    他们越打越快，越打越默契——刀尖贴刀背、衣角掠风声、眼神不再试探，而是对等。

    像一场无声的告白。

    最后一次交锋在空中停住。

    娜杰日达的刀抵在他肩头，而穆拉马萨也落在她的咽喉前，只有一厘米的距离。

    两人都没有动，眼神交错。

    然后他们几乎同时笑了。

    “打平？”她问。

    “就当我们还欠彼此一场完整的舞吧。”他说。

    娜杰日达收刀，转身走回广场边坐下，理查德站在她身后，两把刀同时入鞘，声音轻得像夜色落地。

    “我们能成为朋友吗？”她忽然问。

    理查德沉默了一瞬，像在权衡一门古老公式的每个变量。

    然后他说：“如果你能再赢我一场。”

    娜杰日达没有回头，只是轻轻“哼”了一声，月色打在她裙摆上，像落了一层无声的雪。

    风吹过，夜沉如海。

    布拉格的钟声响起十二下。

    他们静静坐在那儿，像一把刀和刀鞘——彼此靠近，却又冷静地维持距离。

    直到第二天早晨，顾言泽才在食堂看到理查德。

    他的手指骨节发红，神情却格外平静。他没有多说昨晚的事，只拿着一杯黑咖啡坐下。

    顾言泽试探着问：“听说你昨晚跳舞又打架了？”

    理查德抬眼看他，语气一如既往的冷：

    “我昨晚没跳舞，也没打架。”

    “那你在做什么？”

    他轻抿咖啡，淡淡道：

    “遇到一个人，能让我忘了时间而已。”