阁楼。

    那是宋家老宅最顶层，一个被彻底遗忘的角落。尖顶倾斜，空间逼仄，空气里弥漫着经年累月的灰尘和腐朽木头的呛人气息。唯一一扇狭小的天窗被厚重的木板钉死，只留下几条缝隙，吝啬地透进几缕惨淡的天光，映照出空气中飞舞的尘埃。角落里堆放着早已被虫蛀空的破旧家具，覆盖着厚厚的、灰白色的蛛网。

    这里，成了禇砚新的囚笼。

    手腕上被宋栖迟攥出的青紫指痕，如同两圈丑陋的烙印，深深刻在皮肤上，每一次轻微的触碰都带来钻心的疼痛。但这疼痛，比起左掌心那撕裂般、持续灼烧的伤口，比起心底那片被彻底冰封的绝望荒原，又显得那么微不足道。

    他被像丢垃圾一样丢进了这里。没有食物，没有水，没有药，只有一条散发着霉味的、单薄的旧毯子。高烧虽然褪去，但身体的虚弱和伤口的感染，让他如同风中残烛，随时可能熄灭。每一次呼吸都牵扯着胸腔的疼痛，每一次咳嗽都带着血腥气。左手的纱布早已被脓血浸透，散发出令人作呕的腐败气味，每一次脉搏的跳动都像是在伤口深处引爆一颗微型炸弹。

    寒冷，如同无数细小的冰针，无孔不入地钻进他的骨髓。他蜷缩在角落里，裹紧那条散发着霉味的毯子，身体却依旧无法抑制地颤抖。阁楼里的温度，比外面阴冷的雨夜更加刺骨。牙齿不受控制地打着颤，发出细微的“咯咯”声，在死寂的空间里显得格外清晰。

    饥饿感如同贪婪的蠕虫，啃噬着他空荡荡的胃。喉咙干渴得像被砂纸反复摩擦，每一次吞咽都如同刀割。视线模糊不清，眼前只有飞舞的尘埃和从木板缝隙透进来的、冰冷的微光。

    时间失去了意义。只有身体的痛苦和精神的绝望，在无休止地循环、叠加。

    他想起宋栖迟在废弃库房里那双盛满暴怒和憎恶的眼睛，那如同看垃圾般的眼神，那空荡荡的首饰盒，还有那句如同诅咒般的话语：“…你这双偷鸡摸狗的手，也只配用来碰碰这些垃圾了！”

    巨大的冤屈和无力感，如同冰冷的巨蟒，死死缠绕着他的心脏，越收越紧。他想嘶吼，想辩解，想告诉宋栖迟那个“S-07”的线索，想告诉他林清如的纸团，想告诉他蒋玉梅的阴谋…可所有的声音都被堵在喉咙深处，化作一阵阵压抑的、破碎的咳嗽。

    他摸索着口袋，那里空空如也。那张画着蛇戒和写着“S-07”的纸片，还有那支被宋栖迟夺走的录音笔…他仅有的、证明清白的微末希望，都被彻底剥夺了。

    黑暗，彻底的黑暗，从四面八方涌来，将他吞噬。不仅仅是视觉的黑暗，更是心灵的，是未来的。他像一艘失去了所有动力的破船，在绝望的冰海里沉浮，等待着最终的覆灭。

    就在意识即将彻底沉入黑暗深渊时，一丝极其微弱、却异常执拗的念头，如同风中残烛般，在他冰冷的心底摇曳起来。

    不能死在这里。

    不能就这样背负着“小偷”、“骗子”、“背叛者”的污名，无声无息地腐烂在这肮脏的阁楼里。

    就算死，也要撕下蒋玉梅和林清如那伪善的面具。也要让宋栖迟知道…他错了。

    这念头，如同注入濒死躯体的强心针，带来了一丝微弱的力量。他艰难地动了动僵硬的手指，摸索着身上。外套早已被剥去，只剩下一件单薄的、被冷汗和血污浸透的旧衬衫。

    指尖，触碰到衬衫内侧一个极其隐蔽的、用同样破旧布料缝制的暗袋。这是他最后的习惯，一个修复师藏匿最微小、最珍贵工具的习惯。

    他用尽仅存的力气，颤抖着撕开那粗糙的针脚。指尖探入，触碰到一个冰冷坚硬的物体——一小片薄如蝉翼、边缘被打磨得极其锋利的碎瓷片！这是他修复豆青釉瓶时，偷偷藏起的一片最薄、最锋利的残骸。当时也许是出于修复师的本能，也许是潜意识里预感到了什么…如今，却成了他唯一的武器。

    他紧紧攥住那片冰冷的碎瓷，锋利的边缘瞬间割破了他早已麻木的指尖皮肤，带来一丝尖锐的刺痛，却奇异地让他混沌的意识清醒了一瞬。

    就在这时——

    “轰隆！”

    一声沉闷却巨大的爆炸声，毫无预兆地从楼下传来。如同平地惊雷，狠狠砸在寂静的夜空，也砸在禇砚昏沉的神经上。

    整个阁楼的地板都随之剧烈震动了一下。堆积的灰尘如同雪崩般簌簌落下。

    禇砚被震得身体一歪，差点摔倒。他猛地抬起头，灰败的眼中闪过一丝惊愕。

    紧接着，是第二声、第三声更猛烈的爆炸。伴随着玻璃被震碎的刺耳声响！火光！刺目的、跳跃的橘红色火光，如同地狱的恶魔之眼，骤然映红了阁楼那狭小天窗的缝隙。浓烈刺鼻的烟味，混合着某种化学品的焦糊气息，如同毒蛇般，顺着木板缝隙，迅速钻了进来。

    着火了。

    而且火势极其猛烈！

    巨大的惊恐瞬间攫住了禇砚。求生的本能压倒了一切。他挣扎着想站起来，但